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lunes, 1 de enero de 2018

I DON'T LIKE MONDAYS

Quiero contar la historia de Ella...mejor dicho una parte de su triste historia.
Brenda Spencer, tenía 16 años y vivía en San Diego, California (Estados Unidos)
Era una joven con una familia particular. El vecindario era...¡No! No lo voy a describir....odio las descripciones...No me  detendré en los detalles. A lo que quiero llegar en este relato es al día que le cambió la vida, el lunes 29 de enero de 1979. En ese momento yo tenía 10 años, ella 16...

"Creo que mi padre quería que me suicidara."

Desgraciadamente su autoestima era muy baja. Se sentía fea y triste. Era una chica solitaria. Abusada por su padre con quien vivía.
Frente a su casa había una escuela primaria que miraba por la ventana porque le causaban ternura los niños que asistían. Un vecindario de lo más apacibles.

Ella sufría Bulling, en la escuela, en su familia, en el barrio. Gustaba de leer a Stephen King y le gustaba escribir. Deseaba ser una famosa escritora.

Brenda era fanática del cantante  irlandés Bob Geldof, por ese motivo para navidad le pidió a su padre que le regalara una radio. No fue el regalo que recibió. Pero ese detalle también lo dejaremos para más adelante.
Bob Geldof tiempo después  escribiría una canción basándose en su historia.

Su fín de semana fue los más deprimente posible. Cansada, maltratada, vencida.

"Creo que mi padre quería que me suicidara."

Cuando llegó el lunes se levantó temprano. Se asomó a la ventana mirando hacia la escuela. Se quedó mirando con sus ojos color miel bastante tiempo  abstraida en su soledad.
Se preparó un refresco de vainilla. Se acercó a un armario y tomó el regalo que su padre le había hecho para navidad: un rifle ruger calibre 22 semiautomático con mira telescópica y 500 balas.
Acomodó el rifle sobre el marco de la ventana y comenzó a disparar hacia a la escuela. El terror se había apoderado de los alumnos.
Corridas, sangre, gritos, hirió a ocho alumnos, mató al director del establecimiento y al celador que intentaban cubrir a los chicos.

La policia rodeó su casa...hirió a uno de ellos..después de seis horas, cuando se le acabaron las balas el grupo SWAT ingresó y la redujo.

Un periodista le preguntó mientras se la llevaban esposada hacia el patrullero porque lo había hecho.

Ella suspiró tiernamente y abrió sus ojos de miel, se encogió de hombros y dijo:
"NO ME GUSTAN LOS LUNES"

Cadena perpetua.
Hoy tiene 54 años y espera el año 2019 para solicitar la libertad condicional que le fue denegada en dos oportunidades.

"Creo que mi padre me hizo ese regalo porque quería que me suicidara." confesó ante el fiscal.

Dentro de la penitenciaria escuchaba la canción de Bob Geldof "I DON'T LIKE MONDAYS"
Aunque dijo a sus compañeras que también le gustaba la version de Bon Jovi.

 © Miguel Angel Morata 





Cuando muera I (¿O no?).

La otra noche soñé que moría...
No recuerdo como morí...solo sé que estaba parado frente a mi cuerpo mirándolo, me rascaba la cabeza mientras pensaba "¿Cómo carajo salgo de esto?"

Acostumbrado a salir de todo tipo de situaciones...
Esa estaba muy dificil...

De esa manera tomé conciencia de que yo podría morir...

Quizás, pensé, si llegase a chocar el colectivo cuando viajo o cruzando la calle con desparpajo como si los autos no pudieran  atropellame o si no dejara de fumar o si una bacteria se apoderara de mi organismo o en un asalto...una bala perdida o en una situación que no puediera preveer...no lo sé...

Hay miles de amenazas...miles...

Y ¿Que ocurriría entonces?
Sé que ahí lo malo se vuelve bueno...

Varias veces estuve a punto de morir...en un incendio en mi niñez ...cada vez que cruzo la calle...despitado...distraído...pensando en la próxima canción, algún día un vehículo me va a levantar culo para arriba, pero nunca me ocurrió... 

Una vez en ruta 3 y gral paz, yo estaba caminando y desde arriba de una casa a los albañiles que trabajaban en el terraza se les cayó una caja de herramientas que abriéndose en el aire cayeron todas a mi alrededor, no me pegó ninguna, solo una maza cayó rozando mi oreja izquierda. 

La gente corrió en mi auxilio (que no necesitaba) los albañiles nunca bajaron...temerosos seguro,  escondidos...rezando...yo no me enojé...puse las herramientas que encontraba dentro de la caja y me las llevé conmigo...la gente me preguntaba si yo estaba bien...

¡Claro que sí! ¿Porqué no?

Podría ocurrir en cualquier lado...
Como al empleado que a dos cuadras de la oficina en el año 2010 se le cayó un balcón encima mientras caminaba por la calle Alvear.
La fortuna siempre me acompañó...pero ¿y si se tomara vacaciones?

Algún distraído preguntará:
"-Che ¿y Morata que hace mucho que no aparece?
Lo mirarán sorprendidos
-¿Qué no te enteraste? Falleció...
-¿Pero cómo, que le pasó? ¿Me estás cargando?.."

Y a partir de ahí la historia se editará...los ingratos que nunca te dieron una mano dirán lo mucho que te ayudaron...
A alguno se le escapará un lagrimón...
Otros no lo creerán...porque seguramente se hicieron una imagen mental de que eso no podría ocurrirme...

¿Y vos?..vos mujer. Con tu mirada perdida... 

Me pregunté ¿Cuándo ocurrirá?
¿Dentro de un mes, un año o más? Quizás mientras vos lees esto...
¿Y a donde iría?
Considerando que no creo en Dios ni en los santos ni en los bailanteros muertos...

Después analizarán tu vida...
Pero nadie hablará mal...porque en ese momenton lo malo se vuelve bueno...

Y finalmente me preguntaría ¿Para que estudié latin?

Tuve ese sueño dos noches seguidas...
Se lo comenté a una amiga...me dijo que sería bueno que comenzara a creer en algo...
Le dije que creo en el ser mássss importante que conozco...creo en mí...

Me miró molesta por mi arrogancia y me convidó un cigarrillo...
"No te enojes, le dije, cuando me muera me vas a extrañar..."

Pd: Por las dudas dejaré de fumar. Una amenaza menos.

Miguel Angel Morata


jueves, 28 de diciembre de 2017

La sonrisa de Ella (Volumen uno)

"Anoche soñé con Ella y su sonrisa. Generalmente no sueño con los seres que no están.
Se presentó en mi sueño y me sonrió...
No era cualquier sonrisa.
Porque era mágica. La sonrisa más dulce...más linda...y los flashes la adoraban...
Se me acercó...me miró como pidiéndome perdón por no haber estado estos veinte años.
Extendió su mano y puso en la mía un papel doblado: "Leelo cuando te despiertes." me dijo.
Desperté con el puño cerrado, confundido abrí mi mano, pero no había nada.

Deseo:
"Si pudiera contactar al Doc Brown volvería con él en el DeLorean a 1997 y la buscaría.
Volvería a las charlas en el Tortoni.
Volvería a los desayunos en el Sheratón.
Escribimos...escribimos y escribimos...la fina línea delgada entre la vida y la muerte...
Volvería...siiii...volvería..."

No era cualquier sonrisa ¡No, no, no lo era!
Diría Adriana con énfasis "No es cualquier sonrisa, es la sonrisa de Ella."

Confesión:
"Te lo digo...ya no me importan las mismas cosas...ya no...
Sigo sin tener tiempo, no doy abasto...
Me da lo mismo...
Hago las cosas si tengo tiempo y si me da la gana...
Puedo cumplir cualquier objetivo...ya no tiene gracia...
Ya no es lo mismo...ya no...
¡Cambié!...como cuando hablábamos ¿Recordás? ¿Que pasará dentro de veinte años? No te perdés de mucho. Estoy en el siglo XXI, tengo muchas más canas y perdí mi capacidad de asombro. ¿recordás?, jaja todo era nuevo... y  ahora todo es distinto...no, no...ya no es lo mismo...
Hablando con Sofía, mi compañera, una vez le dije que extraño al que fui...
Ya no es lo mismo...ya no...
Nada me sorprende y termina siendo aburrido.
A veces me busco en tu recuerdo, me busco en tu sonrisa. Tu vida fue muy corta y la mía demasiado larga..."

Final
"Hay dos seres solamente que recuerdo a Zoe y a Ella...todo lo demás, todo lo demás es término..."

Miguel Angel Morata


domingo, 1 de octubre de 2017

Dónde termina el asfalto

Año 2002

Un día le pregunté:
"¿Dónde vivís?"
-Dónde termina el asfalto, respondió.
-¿Dónde es eso?
-Dónde todo cuesta el doble.
Dónde los sueños se bifurcan,
dónde esperás que tus ilusiones no se ahoguen con la lluvia.
Y allí estoy, dónde termina el asfalto.
Dónde tu futuro se mezcla con el barro y moldea tu espíritu..."

Nos besamos y nunca más la vi.

Año 2017
Pasaron 15 años y a un amigo le pregunté que fue de la vida de Ella.
Me dijo que la vio un par de veces y que ya no era la misma que había cambiado su espíritu. Se notaba que la vida la había golpeado sin piedad.

Le pregunté si sabía donde vivía:
"Sí, ahí, me dijo señalando con su dedo el horizonte, dónde termina el asfalto..."

Miguel Angel Morata

domingo, 17 de septiembre de 2017

Cuando escuché su voz

Afuera hacía frío...
Solo los perros ladraban a lo lejos...
Yo caminaba por la calle lenta, oscura...silenciosa...fría..

A lo lejos se escuché una canción...guitarra...silencios y corcheas...

Era una voz diferente, llena de música y de hermosos colores...

Y su voz...y su voz...me transportó a otro mundo.

Y el tono, los tiempos y la brisa...y su voz que golpeó mi sonrisa...
La escuché en la noche, las nubes y la luna, la escuché como si nunca la hubiera olvidado...

Afuera hacía frío...los perros ladraban y el raudo alejar de un auto me acercaron a  las guitarras...

Y su voz y su voz...que ya era mía, me decían y me contaban que "ella es la poesía de su poema...es la prosa lírica de su tema"...y decía...y cantaba...

Lento...percusión y guitarra...
Y unos coros... unos coros que irrumpieron en mi alma llenándome de rimas, de dulces y colores, llenándome de poesía, tu sonrisa y tu magia...

Y su voz...y su voz...

¿Quién es?..

Y su voz...y su voz...

"Ella era la poesía de su poema..."
Y el tono, el tiempo y la luna...y su voz que iluminaba...iluminaba...

La escuchaba en la noche, en las sombras, en las nubes que devoraban a la luna...la escuchaba entre grillos, en el fuego y en el frío...

La escuchaba y ya nada era lo mismo...

miércoles, 5 de julio de 2017

En algún lugar del arco iris

"En algún del arco iris ella canta, en algún lugar del arco iris te sonríe...en  ese lugar te abraza y te muestra que nunca se fue...ella está pintando con colores cada vez que mirás el arco iris..."
Miguel Angel Morata

"Me manda mensajes cuando estoy triste y toca canciones que trasciende mi enojo con la muerte traicionera y lo injusto de su partida temprana. Y es una mariposa que marcha,guerrera alada. Y pinta arco iris tras las tormentas para que no olvidemos el camino."
Pablo Ayala