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miércoles, 2 de noviembre de 2022

I DON'T LIKE MONDAYS


Quiero contar la historia de Ella, mejor dicho una parte de su triste historia.

Brenda Spencer tenía 16 años y vivía en San Diego, California. (Estados Unidos)

Era una joven con una familia particular. El vecindario era. ¡No! No lo voy a describir, odio las descripciones, no me  detendré en los detalles. A lo que quiero llegar en este relato es al día en que le cambió la vida, el lunes 29 de enero de 1979. 

"Creo que mi padre quería que me suicidara..."

Desgraciadamente su autoestima era muy baja. Se sentía fea y triste. Era una chica solitaria. Abusada por su padre con quien vivía.
Frente a su casa había una escuela primaria que miraba por la ventana porque le causaban ternura los niños que asistían. Un vecindario de los más apacible.

Ella sufría Bullying en la escuela, en su familia, en el barrio. Gustaba de leer a Stephen King y escribir. Deseaba ser una escritora famosa.

Brenda era fanática del cantante  irlandés Bob Geldof, por ese motivo para navidad le pidió a su padre que le regalara una radio. No fue el regalo que recibió. Pero ese detalle también lo dejaremos para más adelante.

Bob Geldof tiempo después  escribiría una canción basándose en su historia...

Su fín de semana fue los más deprimente posible. Cansada, maltratada, vencida...

"Creo que mi padre quería que me suicidara..."

Cuando llegó el lunes se levantó temprano. Se asomó a la ventana observando la escuela. Se quedó mirando con sus ojos color de miel bastante tiempo, abstraida en su soledad.
Se preparó un refresco de vainilla. Se acercó a su armario y tomó el regalo que su padre le había hecho para navidad: un rifle Ruger calibre 22, semiautomático con mira telescópica y 500 balas...
Acomodó el rifle sobre el marco de la ventana y comenzó a disparar hacia a la escuela. El terror se había apoderado de los alumnos.
Corridas, sangre, gritos. Hirió a ocho alumnos y mató al director del establecimiento y al celador que intentanban cubrir a los chicos...

La policia rodeó su casa. Brenda hirió a uno de ellos. Después de seis horas, cuando se le acabaron las balas el grupo SWAT ingresó y la redujo...

Un periodista le preguntó mientras se la llevaban esposada hacia el patrullero porque lo había hecho...
Ella suspiró tiernamente, abrió sus ojos color de miel, se encogió de hombros y dijo:
"NO ME GUSTAN LOS LUNES"
Cadena perpetua...

Hoy tiene 59 años y espera el año 2023 para solicitar la libertad condicional que le fue denegada en tres oportunidades...

"Creo que mi padre me hizo ese regalo porque quería que me suicidara..." confesó ante el fiscal.

Dentro de la penitenciaria escucha la canción de Bob Geldof "I DON'T LIKE MONDAYS"
Aunque dijo a sus compañeras que también le gusta la version de Bon Jovi...


Miguel Angel Morata


martes, 25 de octubre de 2022

Mi maldita Teresa ❤

Ella se acercó con el auto para ir a tomar un café, quería hablar conmigo.
Te espero en la ruta, me dijo.

Hacía un calor infernal y las calles de este lugar perdido en Virrey del Pino están cubiertas de tierra. Parece un pueblo del lejano oeste. Hay una iglesia dónde los fieles se hacen presente los domingos, una escuela, calles polvorientas y paisanos muy paisanos.

(POR LO MENOS SI FUERA CLINT EASTWOOD TENDRÍA SENTIDO)

Me molesta haberle dicho que sí, tuve que caminar tres cuadras ¿te parece?

Vino a pedirme que escribiera algún cuento estúpido o alguna poesía mala.
Nos sentamos en la vereda de un bar de mala muerte.

-Me gustó lo que escribiste.

Yo encendí un cigarrillo.
"Te va a hacer mal", me dijo.

(ODIO QUE ME DEN CONSEJOS SI NO LOS PIDO)

-Bueno, al final sos el único tipo que conozco que  no le interesa publicar.

(ME DA LO MISMO)

"Hacé lo que quieras Teresa, sabés que por amor al arte no hago casi nada y eso no me va hacer ganar dinero."

Un calor insoportablemente apestoso. El viento caliente soplaba levantando la tierra de mierda que me entraba a los ojos.

Ella hablaba y yo miraba sus labios que se movían en forma sensual...

Encendí otro cigarrillo.
"Te va a hacer mal", me dijo.

(ODIO QUE ME DEN CONSEJOS SI NO LOS PIDO)

Antes quizás me hubiera interesado. Ahora no me interesa, no necesito fortalecer mi ego.

Además veo que ella no escarmienta. Siempre saca el mismo tema y yo le contesto lo mismo.

"Vos sos un buen escritor", me dijo.

(NO ME INTERESA JAJA. TAMBIÉN SOY UN BUEN JUGADOR DE AJEDREZ.)

"Bueno, escribí algo interesante y subilo a fecebook, al blog o donde mierda quieras yo después lo bajo." 
Pagó la cuenta. Sabe que no tengo dinero.
Sonrió.

Antes de arrancar su auto le dije: "Bueno, escribo eso pero no te olvides de mi CBU."

Se fue riendo.

Llegué a mi casa. Los perritos saltaban de alegria.

Puse la pava.
Yo sonreí "Ay, mi maldita Teresa..."

Miguel Angel Morata

sábado, 22 de octubre de 2022

lunes, 17 de octubre de 2022

Tu imagen sin sal


Yo escribo, sí, pero tengo que acomodar el contenido a lo que sentís vos, él o ella, yo no lo sé, los robo y acoplo esos sentimientos a la historia.

Hace años que no lloro, no me han surgido motivos, supongo...

Tengo recuerdos, sólo imágenes dónde no hay sensaciones cómo una película muda en blanco y negro.

Mi mente funciona así.

Detenías las nubes con tu sonrisa, cortabas el aire con tu mirada, pero no puedo decir que te extraño porque tu imagen a veces vuelve a mí cómo una imagen sin sal.

Polonia, Bs As, París.
Y continúa lloviendo y me dijo que acuario ya no es acuario y que la luna ya no mira cómo antes.

La conciencia de mi último día, (Miro los árboles que furiosos se mueven. Se acerca una tormenta.) y que la tierra ya no será mía.

Porque si no lo sentís no existe.
Y el siempre no dura para siempre.

Miguel Angel Morata

domingo, 16 de octubre de 2022

martes, 11 de octubre de 2022

"Un verso de mierda para una poesía de mierda."






Estaba tomando un café en el bar de los sueños rotos.

Ella entró, miró hacia ambos lados, me reconoció y se sentó en mi mesa.

"Quiero que vengas conmigo, esta vida es una mierda", me dijo.

Yo la miré, miré hacia la calle soleada, suspiré.

"Ahora no, prefiero seguir intentando."

Dudó, se puso de pie, me guiñó un ojo, sonrió y me dijo:

"Ok, nos vemos más adelante"

Entonces la muerte, sexy, seductora, bella, salió del bar.

Y yo comencé a escribir.

Miguel Angel Morata