No creas todo lo que escuches. No creas todo lo que leas.
(Esto nunca va a ser poesía)
¿Por qué sigo escribiendo?
Lo que leas quizás sea mentira. Lo que escuches también y todo tiene el signo ideológico de Voloshinov.
¿Por qué sigo y sigo escribiendo?
Nunca lo sabré...
Hace unos días compartí una hermosa velada con Poesía y ella me preguntó si me gustaba escribir.
" Si, claro. Puedo escribir cualquier cosa..."
Puedo escribir una historia sobre la mujer que cruza la calle o el perro que está durmiendo en la vereda.
Escribo en mi mente, lo almaceno en mi cerebro.
Tengo muchísimas historias, frases, conceptos, relaciones de ideas en cajones que adornan mi cerebro.
(en uno de los cajones está la voz de Ella)
Algunas salen sin permiso, otras están desde hace años archivadas.
Algunas las regalo, otras las expreso.
¿Y para que me sirve este archivo?
Ni idea y ni me interesa.
Escribo en un blog que no lee nadie porque me parece más práctico que escribir en un cuaderno con una birome que siempre se me queda sin tinta y busco otra que vuelve a quedarse sin tinta..
En mi casa tengo muchísimas biromes y todas sin tinta.
Puedo escribir una poesía en diez minutos utilizando el archivo. Solo si estoy aburrido y en realidad hace cincuenta años que estoy aburrido.
Vos me aburrirías si lees esto hasta el final. Porque no voy a corregir ningún error.
¿Y para que sirve todo esto?
No lo sé.
Quizá para abrir algún cajón del archivo y volver a abrazarla.
(Como cuando llovía en esa tarde que moría.)
Y seguís leyendo...
Estoy aburrido. Son las 3:36 y su recuerdo se desvanece entre los acordes de esta maldita música que estoy escuchando...
Me di cuenta de algo conociendo a gente que escribe. Todos buscan reconocimiento.
Aquí tenía de contacto (ni sé como llegó) de alguien que se hacía llamar "El escritor del pueblo"
Se le notaba el esfuerzo por buscar palabras rebuscadas. Quizás creía que era el Robin Hood de la letras.
Finalmente: "Bloqueado."
No me interesa el reconocimiento, ni leer a Poncela o escribir bien.
Siempre vas a recibir un comentario negativo, Voloshinezco.
El ego debilitado de los mortales que escriben y necesitan sentirse importantes en su vida virtual (porque la real no existe para ellos) y juegan a ser un escritor traumado, (estando las 24 hs detrás de la pantalla) que crea una historia desde su experiencia tortuosa.
¡MENTIRA!
Yo escribo mintiendo el 70% y el otro 30 quizás...
Tal vez en mi casa todas las biromes tengan tinta para seguir escribiendo mi historia.
Y quizás sí leí a Poncela y tal vez Ella no exista.
(Sigue tu foto de fondo de pantalla en mi celular mirándome, esperándo que me llames. Aunque quizás no lo hagas porque esto que estoy escribiendo es una mentira. Tal vez estoy aburrido.)
(Y ese abrazo en esa tarde que moría, que moría.)
Miguel Angel Morata
