Tormenta de Santa Rosa

El viento golpeaba las ventanas. Yo lo escuché.

"¿Dónde está Zoe? ¿Saben que le asusta las tormentas? ¿Saben que va a llorar? ¿Saben que me va a buscar?, ¿Lo saben?"

Sacudí la cabeza y me restregué los ojos. Falleció en el 2015. Un sueño.

Me desperté. Suena bajito un rock and roll en la radio. Me entró agua en los ojos. El viento quiere entrar a la casa. Llega Santa Rosa.

-Foto: Zoe, la pichicha más hermosa del mundo. (2002-2015).

Dónde termina el asfalto

Año 2002

Un día le pregunté:

"¿Dónde vivís?"

-Donde termina el asfalto, respondió.

-¿Dónde es eso?

-Donde todo cuesta el doble.

Donde los sueños se biburcan,

donde esperás que tus ilusiones no se ahoguen con la lluvia.

Y allí estoy, donde termina el asfalto...

Donde tu futuro se mezcla con el barro y moldea tu espíritu.

Nos besamos y nunca más la vi.

Año 2017

Pasaron 15 años y a un amigo le pregunté que fue de la vida de Ella.

Me dijo que la vió un par de veces, que ya no era la misma, que había cambiado su espíritu; se notaba que la vida la había golpeado sin piedad...

Le pregunté si sabía donde vivía:

"Sí ahí, me dijo estirando el brazo señalando un lugar, donde termina el asfalto"...

Miguel Angel Morata

🤔

Cuando me preguntan digo: "Tengo un blog que no lee nadie." Pocos seguidores, menos comentarios que antes. 

Instagram me explotó más rápido, pero no me rindo ni me canso.

Me encanta compartir en el blog, pero lo siento muy frío.

No sé cómo se hace, quizá no público contenido de valor...

Vaya a saber. 🙂

Pizarnik

Amo a esta mujer...❤

"Eres culpable de haber hecho de ti un vaso de agua inalcanzable para una sedienta que apenas te conocía. Llegas, me hablas, me sonríes, me fascinas: cómo no comprender que tu rostro bastaba para enloquecer a la pequeña huérfana que fui —que soy, que seré— por tu culpa. Me hablas y te vas. Me hablas y te quedas en mí."

Diarios, Alejandra Pizarnik

30 minutos

Leer 30 minutos por día me devolvió el hábito por la lectura que había perdido.

Yo escogí una hora, la una de la madrugada.

Mates, no. Café, no.

Solo té preferentemente de frutilla y el sillón, ese sillón que era de mi abuela y que luego se lo apropió mi perrita Zoe, fallecida en el 2015.

Lo espectacular es que en esa media hora me desconecto del mundo.

Apago el celular.

Música, no.

Y esa media hora convierte en una serie las historias que leo porque al otro día, a la misma hora (Nunca antes) necesito saber más, necesito saber lo que está ocurriendo con los personajes.

Esa media hora se me abre el mundo, y las repetís tantas veces, tantos días que no podés escapar.

Necesitas esa media hora y lo demás, lo demás es irrelevante.

Haz como si lo fueras

Mil besos y una poesía

Escuchame bien, prestame atención, viajé al pasado escuchando esa canción.

¿Dónde estás?

¿Sonriendo con el viento, tal vez?

"¡Convenceme!", me pediste casi ronroneando.

Podría haberlo hecho con 2300 argumentos, pero no lo hice.

Te pido que te vayas, no hay lugar en mi mente. 

Ahora la poesía se esconde detrás de la sombra de los árboles.

Sí, un poema quedó atrapado en mis sueños cómo la novia francesa.

Mil besos y una poesía, la de los sueños, la de la brisa del oeste, la de tus ojos...

Vivís en mi mente, te pido que te mudes.

Quizás es el humo del cigarrillo, el olor a café, la mañana desenvuelta; es la vida, la poesía y el vino.

Te pido que te vayas, no hay lugar en mi mente. 

Miguel Angel Morata