Esto no es poesía

(Esto no es poesía)

¿Por qué escribo?

No lo sé.

Me han hecho esa pregunta varias veces y eso he respondido.

Escribo cuentos rotos y poesías malas.

Escribo en un blog que no lee nadie.

Escribo cuando tengo ganas.

Aliteraciones y asonancias.

Escribo sin rumbo. Sin brújula.

Escribo sin editar.

Escribo en mi mente y lo almaceno en mi cerebro.

Escribo de noche. Cuando estoy solo y cuando llueve y cuando me acuerdo de Ella...

Mi amiga Dai Barrientos me ha llamado escritor (es una divina).

¡Jaja muy alejado de eso Daian!

Un boludo que no tiene otra cosa que hacer, supongo.

Escribo cuando estoy de vacaciones. Hace quince años que estoy de vacaciones.

Combino mediocremente palabras para que tengan un sentido, un ritmo, una melodía, una emoción...

Las palabras, las frases salen de mi cabeza y solitas se ubican en la pantalla y luego le das un sentido. Las corres, las combinás. Solo eso...

Como una serie de acordes en tu piano que combinás para encontrar la melodía armónica.

¿Y lo logro?

Ni idea.

Tampoco me interesa que agrade. Y sinceramente si lo leen o no me da lo mismo. Ni siquiera me interesa que tenga un valor literario.

Si lo leyera Salto, Soria o Susana me echarían del país.

¿Por qué lo subo a algún portal?

La respuesta es simple:

"Estoy aburrido."

Escribo mintiendo, el 70 % es mentira y el otro 30 quizás...

Estoy escribiendo esto y me pregunto porque lo seguís leyendo.

Lo que sí tengo claro es que existe una necesidad interna natural que hace que me siente a escribir.

Solo eso...

¿Voy a publicar?

NOOO!!!

No ganaría nada.

¿ Entonces por qué escribo?

¿Para quién?

¿Para vos?

Tal vez, no lo creo...

¿Para mí?

Quizás para Ella (...y te pienso...)

("Son las 2 y 50. Decidí dejar de fumar. Estoy en el sillón con la notebook sobre mí. Junto al sillón una mesita con un mate y un termo con agua ya casi fría, cada tanto tomo alguno. La música de Virus y a mi lado mi celular con tu foto de fondo de pantalla que me mira. Y dentro mío la secreta esperanza de que me llames. Y te recuerdo...")

De igual forma voy a hacerte una pregunta:

"¿Por qué me lees?"

¿Curiosidad?

¿Por qué llegaste al final de esta mierda?

Quién sabe...

Yo no lo sé.

¿Y vos?

Miguel Angel Morata