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jueves, 9 de marzo de 2023

Estamos hechos de imágenes

Mirá, nosotros estamos hechos de imágenes. Recordando se te presentan imágenes, elaborando un proyecto o lo que se te cruce por la mente se presentan imágenes y van, a veces, acompañadas de emociones.

Si yo te contara, por ejemplo, lo que hice por la mañana lo verías en tu mente representado por imágenes.

Estamos hechos de imágenes.
La gente que escribe puede por ejemplo escribir un cuento imaginando toda la situación.

Puedo escribir algo que no haya visto o sentido.
Los recuerdos llegan a mi mente sin emociones, vaya a saber; escribí un texto que se llama "Tu imagen sin sal."

Si vos me contás algo, observo tus ademanes, escucho tu voz y trato de advertir si detrás de tu mirada se asoma una sonrisa o una lágrima, ahí podría escribir una historia.

O si escucho una conversación.

O un nombre personal que me motive una historia.

Por eso termino escribiendo anécdotas que son retratos de la realidad y a mí me hacen reir 😀

Me cuesta escribir una historia policial o de aventura onda piratas. Igual, a veces, lo intento, ¿Cuántas veces lo intento? Todas las veces que sean necesarias. No, mentira, no tantas. 😀

La mayoría de las poesías que he escrito son importadas, o sea que me baso en otras historias, pero me atribuyen las historias cómo propias; en el mail relacionado con mi blog recibo comentarios hasta casi dándome el pésame por todo lo que "sufrí", pero yo nunca sufrí.😄

Ahora ¿A qué iba con esto?
No, no tengo ni la menor idea. Me olvidé. 🤔

Voy a tomar unos mates.

Que tengan un buen día. 💪

Quizá fue su mirada


Sueño con la novia francesa, esa novia que volvió a París, esa novia que me pidió que la acompañara. ¡Esa! la de los ojos lindos que había leído mis poesía y me dijo cuándo nos encontramos en una noche de San Telmo dónde la luna extendía nuestras sombras infinitamente sobre la calle empedrada: "Te gustan los puntos suspensivos y no te voy a perdonar que me hayas dejado en puntos suspensivos, sos una trampa y voy a caer adrede..."
Y la adoré.

Miguel Angel Morata

martes, 7 de marzo de 2023

Magui

Magui. Esta perrita estuvo a mi lado durante 6 años; anoche la abandoné en la ruta, me tenía podrido...cuándo la perdí me encontré con Antonio Fargas que sigue viviendo en el barrio Don Juan, estaba medio ofendido...

Luego desperté, miré a Magui y estaba durmiendo...

Vaya a saber, los sueños son misteriosos...

domingo, 5 de marzo de 2023

Me gusta...



Me gusta la velocidad. Aunque tengo que medirla para esperar cosas, a veces...

Me gusta contarle chistes, la noche y el vino.

Hablar, a veces, con los muertos y decirles que la noche aquí también es fría y que no se pierden de mucho.
El aire, el amanecer y la poesía.

Me gusta escribir historias sin sentido, mal escritas, al revés y abusar de los puntos suspensivos, esas historias que solo me llenan a mí.

Me gusta escribir poesías rotas sabiendo que nunca las vas a leer.

No sé porqué no tengo recuerdos, pero sí cuándo caminabas en esa noche de verano la última vez que te vi...

Miguel Angel Morata

Y sí...

Hay que rodearse de gente agradable..

¿Por qué sigo escribiendo?

No creas todo lo que escuches. No creas todo lo que leas.
(Esto nunca va a ser poesía)
¿Por qué sigo escribiendo?

Lo que leas quizás sea mentira. Lo que escuches también y todo tiene el signo ideológico de Voloshinov.

¿Por qué sigo y sigo escribiendo?
Nunca lo sabré...

Hace unos días compartí una hermosa velada con Poesía y ella me preguntó si me gustaba escribir.
" Si, claro. Puedo escribir cualquier cosa..."

Puedo escribir una historia sobre la mujer que cruza la calle o el perro que está durmiendo en la vereda.

Escribo en mi mente, lo almaceno en mi cerebro.

Tengo muchísimas historias, frases, conceptos, relaciones de ideas en cajones que adornan mi cerebro.
(en uno de los cajones está la voz de Ella)
Algunas salen sin permiso, otras están desde hace años archivadas.
Algunas las regalo, otras las expreso.

¿Y para que me sirve este archivo?
Ni idea y ni me interesa.

Escribo en un blog que no lee nadie porque me parece más práctico que escribir en un cuaderno con una birome que siempre se me queda sin tinta y busco otra que vuelve a quedarse sin tinta..
En mi casa tengo muchísimas biromes y todas sin tinta.
Puedo escribir una poesía en diez minutos utilizando el archivo. Solo si estoy aburrido y en realidad hace cincuenta años que estoy aburrido.
Vos me aburrirías si lees esto hasta el final. Porque no voy a corregir ningún error.
¿Y para que sirve todo esto?

No lo sé.

Quizá  para abrir algún cajón del archivo y volver a abrazarla.
(Como cuando llovía en esa tarde que moría.)

Y seguís leyendo...

Estoy aburrido. Son las 3:36 y su recuerdo se desvanece entre los acordes de esta maldita música que estoy escuchando...

Me di cuenta de algo conociendo a gente que escribe. Todos buscan reconocimiento.
Aquí tenía de contacto (ni sé como llegó) de alguien que se hacía llamar "El escritor del pueblo"
Se le notaba el esfuerzo por buscar palabras rebuscadas. Quizás creía que era el Robin Hood de la letras.
Finalmente: "Bloqueado."

No me interesa el reconocimiento, ni leer a Poncela o escribir bien.
Siempre vas a recibir un comentario negativo, Voloshinezco.
El ego debilitado de los mortales que escriben y necesitan sentirse importantes en su vida virtual (porque la real no existe para ellos) y juegan a ser un escritor traumado, (estando las 24 hs detrás de la pantalla) que crea una historia desde su experiencia tortuosa.

¡MENTIRA!

Yo escribo mintiendo el 70% y el otro 30 quizás...
Tal vez en mi casa todas las biromes tengan tinta para seguir escribiendo mi historia.
Y quizás sí leí a Poncela y tal vez Ella no exista.

(Sigue tu foto de fondo de pantalla en mi celular mirándome, esperándo que me llames. Aunque quizás no lo hagas porque esto que estoy escribiendo es una mentira. Tal vez estoy aburrido.)

(Y ese abrazo en esa tarde que moría, que moría.)

Miguel Angel Morata


sábado, 4 de marzo de 2023

La noche de San Juan

"Requiem aeternam, dona eis, Domine; et lux perpetua luceat eis resquiascast in pace."

Se dice que cuándo un hombre se suicida ahorcándose en un árbol situado en un cruce de caminos ese lugar queda maldito para siempre y el 24 de junio, la noche de San Juan, los espíritus infernales se reunen bajo ese árbol para conmemorar el acontecimiento.

Juan Carlos vivía a dos cuadras de ese lugar.
Cuando pasó cerca del árbol se detuvo y lo observó; las estrellas se asomaban entre sus ramas y el aire fresco de verano golpeaba su cara. 
Quedó pensativo sintiendo la tranquilidad poética del momento.
Él no lo sabía, pero esa sería su última noche.

La policia lo encontró al día siguiente.
La familia aseguró que no había motivos para que tomara esa decisión.

Miguel Angel Morata
(Obviamente que no es una foto real. 😆)