Teresa se durmió

😯

Claro, me cuesta endender algunas cosas.
¿Estaré en otra frecuencia?

Conversación con una mujer que escribe.

ESCRITORA: Nosotros los poetas (👀) debemos caminar bajo la lluvia.

YO: ¿Con paraguas o sin paraguas? 🤔

ESCRITORA: Sin, porque el agua que cae nos lleva a exteriorizar con palabras lo que sentimos.

(YO ESCRIBO FICCIÓN. DEBO TENER ANESTESIA)

YO: Ajá...

ESCRITORA: Nunca voy a olvidar cuándo cazaba mariposas en el jardín hace unos años escribiendo poesía.

(¿Cómo hacía? 😮)

YO: ¿A los 5 años?

ESCRITORA: No, tenía 20 años.
(👀) y me gustaría que mis hijas hagan lo mismo.

YO: Tus hijas tienen 25 años y las mariposas casi no existen ahora, ¿Polillas es lo mismo?

ESCRITORA: Lo que quiero decir es que lo más simple, caminar sin ropa (¿SIN ROPA? 😮), disfrutar de la naturaleza y del agua que cae sobre nuestros cuerpos desnudos nos va hacer mejores personas.

YO: Sólo una pregunta.

ESCRITORA: Sí.

YO: Necesito entender. Desnudos, cazando mariposas bajo la lluvia mientras escribimos una poesía sin que se moje el papel o el celu ¿Nos hace mejores personas?

ESCRITORA: No entendiste nada...

🤔

Toda poesía tiene el rostro de una mujer

Lunes 10/8/2020, 12: 00 AM

En el tren, destino a González Catán.

Me cambiaba el barbijo,

tengo cuatro en mi bolso.

Rocié alcohol.

El hombre en el otro asiento

me miró y me dijo:

"Ey!, te conozco,

vos escribís poesía,

nos seguimos en facebook."

Él estaba con una guitarra en la mano.

Lo miré.

"Hola, sí".

Yo no sabía quién era, pero lo dejé conversar.

"Escribís muy bien."

Gracias, le dije.

"Yo también escribo poesías y compongo canciones."

Y me hizo una pregunta.

"¿Vos sabés qué es el amor?"

Quise ser sincero.

"No, ni idea, no sé nada de esas cosas."

El tipo se rascó la barba.

Miró por la ventanilla y volvió a dirigirse a mí.

"Toda poesía tiene el rostro de una mujer. Quizás lo sepas y no te diste cuenta."

Miré hacia un recuerdo...

(Extrañamente esas palabras me las escribió una mujer en otro contexto.)

El hombre continuó hablando:

"Mis poesías y mis canciones tienen el rostro de una mujer.

Yo me arrastraba, tropecé con ella

y me puse de pie (me puso de pie).

Nos casamos.

Mis poesías y mis canciones tienen

el rostro de ella."

El hombre tomó su guitarra:

"Chau, nos seguimos."

Y se bajó del tren.

Yo continué hacia González Catán. Ahí terminaba mi viaje.

Miguel Angel Morata

Me daba fiaca. 😊

"Cuándo quiero tranquilizarme me refugio en el futuro, dentro de unos años me voy a reír de todo esto."

Ricardo Piglia

Anoche, entre el insomnio y el café se me cruzó esto. No es la cita exacta, pero tampoco la busqué, me daba fiaca...

I DON'T LIKE MONDAYS

Quiero contar la historia de Ella, mejor dicho una parte de su triste historia.

Brenda Spencer tenía 16 años y vivía en San Diego, California. (Estados Unidos)

Era una joven con una familia particular. El vecindario era. ¡No! No lo voy a describir, odio las descripciones, no me  detendré en los detalles. A lo que quiero llegar en este relato es al día en que le cambió la vida, el lunes 29 de enero de 1979. 

"Creo que mi padre quería que me suicidara..."

Desgraciadamente su autoestima era muy baja. Se sentía fea y triste. Era una chica solitaria. Abusada por su padre con quien vivía.

Frente a su casa había una escuela primaria que miraba por la ventana porque le causaban ternura los niños que asistían. Un vecindario de los más apacible.

Ella sufría Bullying en la escuela, en su familia, en el barrio. Gustaba de leer a Stephen King y escribir. Deseaba ser una escritora famosa.

Brenda era fanática del cantante  irlandés Bob Geldof, por ese motivo para navidad le pidió a su padre que le regalara una radio. No fue el regalo que recibió. Pero ese detalle también lo dejaremos para más adelante.

Bob Geldof tiempo después  escribiría una canción basándose en su historia...

Su fín de semana fue los más deprimente posible. Cansada, maltratada, vencida...

"Creo que mi padre quería que me suicidara..."

Cuando llegó el lunes se levantó temprano. Se asomó a la ventana observando la escuela. Se quedó mirando con sus ojos color de miel bastante tiempo, abstraida en su soledad.

Se preparó un refresco de vainilla. Se acercó a su armario y tomó el regalo que su padre le había hecho para navidad: un rifle Ruger calibre 22, semiautomático con mira telescópica y 500 balas...

Acomodó el rifle sobre el marco de la ventana y comenzó a disparar hacia a la escuela. El terror se había apoderado de los alumnos.

Corridas, sangre, gritos. Hirió a ocho alumnos y mató al director del establecimiento y al celador que intentanban cubrir a los chicos...

La policia rodeó su casa. Brenda hirió a uno de ellos. Después de seis horas, cuando se le acabaron las balas el grupo SWAT ingresó y la redujo...

Un periodista le preguntó mientras se la llevaban esposada hacia el patrullero porque lo había hecho...

Ella suspiró tiernamente, abrió sus ojos color de miel, se encogió de hombros y dijo:

"NO ME GUSTAN LOS LUNES"

Cadena perpetua...

Hoy tiene 59 años y espera el año 2023 para solicitar la libertad condicional que le fue denegada en tres oportunidades...

"Creo que mi padre me hizo ese regalo porque quería que me suicidara..." confesó ante el fiscal.

Dentro de la penitenciaria escucha la canción de Bob Geldof "I DON'T LIKE MONDAYS"

Aunque dijo a sus compañeras que también le gusta la version de Bon Jovi...

Miguel Angel Morata

Mi maldita Teresa ❤

Ella se acercó con el auto para ir a tomar un café, quería hablar conmigo.

Te espero en la ruta, me dijo.

Hacía un calor infernal y las calles de este lugar perdido en Virrey del Pino están cubiertas de tierra. Parece un pueblo del lejano oeste. Hay una iglesia dónde los fieles se hacen presente los domingos, una escuela, calles polvorientas y paisanos muy paisanos.

(POR LO MENOS SI FUERA CLINT EASTWOOD TENDRÍA SENTIDO)

Me molesta haberle dicho que sí, tuve que caminar tres cuadras ¿te parece?

Vino a pedirme que escribiera algún cuento estúpido o alguna poesía mala.

Nos sentamos en la vereda de un bar de mala muerte.

-Me gustó lo que escribiste.

Yo encendí un cigarrillo.

"Te va a hacer mal", me dijo.

(ODIO QUE ME DEN CONSEJOS SI NO LOS PIDO)

-Bueno, al final sos el único tipo que conozco que  no le interesa publicar.

(ME DA LO MISMO)

"Hacé lo que quieras Teresa, sabés que por amor al arte no hago casi nada y eso no me va hacer ganar dinero."

Un calor insoportablemente apestoso. El viento caliente soplaba levantando la tierra de mierda que me entraba a los ojos.

Ella hablaba y yo miraba sus labios que se movían en forma sensual...

Encendí otro cigarrillo.

"Te va a hacer mal", me dijo.

(ODIO QUE ME DEN CONSEJOS SI NO LOS PIDO)

Antes quizás me hubiera interesado. Ahora no me interesa, no necesito fortalecer mi ego.

Además veo que ella no escarmienta. Siempre saca el mismo tema y yo le contesto lo mismo.

"Vos sos un buen escritor", me dijo.

(NO ME INTERESA JAJA. TAMBIÉN SOY UN BUEN JUGADOR DE AJEDREZ.)

"Bueno, escribí algo interesante y subilo a fecebook, al blog o donde mierda quieras yo después lo bajo." 

Pagó la cuenta. Sabe que no tengo dinero.

Sonrió.

Antes de arrancar su auto le dije: "Bueno, escribo eso pero no te olvides de mi CBU."

Se fue riendo.

Llegué a mi casa. Los perritos saltaban de alegria.

Puse la pava.

Yo sonreí "Ay, mi maldita Teresa..."

Miguel Angel Morata

No lo olvides

"Cualquier día, si estamos vivos, es un buen día." 💪

Tu imagen sin sal

Yo escribo, sí, pero tengo que acomodar el contenido a lo que sentís vos, él o ella, yo no lo sé, los robo y acoplo esos sentimientos a la historia.

Hace años que no lloro, no me han surgido motivos, supongo...

Tengo recuerdos, sólo imágenes dónde no hay sensaciones cómo una película muda en blanco y negro.

Mi mente funciona así.

Detenías las nubes con tu sonrisa, cortabas el aire con tu mirada, pero no puedo decir que te extraño porque tu imagen a veces vuelve a mí cómo una imagen sin sal.

Polonia, Bs As, París.
Y continúa lloviendo y me dijo que acuario ya no es acuario y que la luna ya no mira cómo antes.

La conciencia de mi último día, (Miro los árboles que furiosos se mueven. Se acerca una tormenta.) y que la tierra ya no será mía.

Porque si no lo sentís no existe.
Y el siempre no dura para siempre.

Miguel Angel Morata