Translate

viernes, 21 de diciembre de 2018

Sé lo que estás pensando (Nuevo, nuevo)

Sé lo que estás pensando, tu mirada me lo dice...
¡No!, no lo digas please...

(Quizás creas que no me importa.)

Una noche, una calle, vos y yo y la música que suena y la luna que me grita...que me grita...

(Y tu mirada que susurra mi nombre.)

Sé lo que estás pensando, tu mirada me lo dice.

( Y la luna que me grita: "Morataaaa...")

No quiero escucharte.

¡No!, no lo digas please...
No quiero mirar más allá de mí.

(Ya se agotaron los días, los meses, los años...)

(No pertenezco aquí...) (No pertenezco aquí...)

¡No!, no lo digas please."

Una invitación, un no puedo, una despedida que se aleja...se alejaa...se alejaaa

...y te extraño...

© Miguel Morata


sábado, 1 de diciembre de 2018

En San Telmo. Una noche...



Noche. San Telmo. Ella y yo.
Nuestras sombras se alargaban por la calle enpedrada.

"Supe que eras un mentiroso desde el momento en que te vi."

Nuestras miradas se encontraron.
Yo sonreí.
"Sumamente adorable" pensé.

Silencio...

La luna se reflejaba en sus ojos.

"No dejes de llamarme." susurró mientras se alejaba sonriendo...

domingo, 23 de septiembre de 2018

Cuando te miro

"Cuando miro tus ojos
abrazo tu alma,
¡Cuando los miro!
Cuando me sonreis
quedo atrapado en vos,
¡Cuando me sonreis!

Cuando te pienso
¡Oh! Cuando te pienso
ya no hay salida,
¡NO! ya no hay salida.

Sólo espero encontrarte
para que salgas de mis pensamientos y poder conocerte."

Miguel Morata

domingo, 19 de agosto de 2018

Cuando llora mi amada

Cuando mi amada llora
mi corazón se estremece,
mis días se acortan
y muero lentamente.

Cuando mi amada llora
mi mundo se detiene
las nubes no ríen
y llueve...y llueve...

Cuando mi amada llora
ya no hay alegrías,
¡Sólo una sonrisa!
me dará vida...me dará vida...

Cuando llora mi amada
las estrellas no brillan,
la luna se oculta
las flores marchitan...

Cuando mi amada llora
los ángeles sienten
las nubes se esconden
y llueve...y llueve...

Cuando mi amada llora
mi corazón se estremece
mis días se acortan
Y muero lentamente...

© Miguel Angel Morata

viernes, 17 de agosto de 2018

La busco en cada esquina

La busco en mi barrio, mirando en cada esquina, la busco ya cansado y sin corazón.
Solo encuentro recuerdos del último día mirando a una novia llorando en un rincón.

Recuerdo su cabello que estaba en movimiento lo acariciaba el viento soplando sin cesar,
ese primer beso, nuestro juramento. Recuerdo tantas cosas ¡Qué ganas de llorar!

Mi alma te busca en el barrio
con un dejo se resignación,
angustia de haberte perdido,
las quejas de un bandoneón.
Escucho un tango a lo lejos
y no puedo parar de extrañar.
Adoquines, poéticos testigos
de un amor que no volverá.

La busco en cada esquina de mi viejo barrio, la busco en el pasado sentado en el bar, mirando hacia la calle, ¡ya todo ha cambiado!, la busco por las noches ¡No la puedo encontrar!

La vida, de repente, se me vino encima, pasaron muchos años y yo la quiero ver, camino ya borracho buscando en cada esquina las ansias de un pasado que ya no podrá ser...

Miguel Angel Morata 

viernes, 27 de julio de 2018

Y los mejores recuerdos se esconden detrás de la sombra de los árboles...

Ahora que pasó mucho tiempo y los mejores recuerdos se esconden detrás de la sombra de los árboles, cuando ya el camino es distinto y fructífero, cuando no miraba para atrás, ahora volvés en mis sueños...

July 26, 199...

¿Qué pasó?
Estás en otro tiempo mirándome desde el fondo de pantalla de mi celular..

¿Qué pasó?

A veces me veo golpeando las manos en el portón de tu casa como en aquella noche de verano, abrís la puerta, sonreís e iluminás la inmensidad...                                   Pero tu casa está vacía, la noche no es la misma...y yo, yo ya no soy esa persona...pero me veo...

¿Será nostalgia?

"En aquél cajón está tu foto
llenándose de tierra.
Hace tanto que no la veo
como a vos, como a vos...
Te acordás que tiempos aquellos
qué tiempos aquellos..."
(Los Enanitos)

Ni idea....

¿Y cómo saber en ese momento que ibas a estar mirándome desde la pantalla de mi celular si no existían...?

Te cuento que ya todo es diferente. Cómo ese atardecer. Ese atardecer que se desdibujaba poco a poco...poco a poco...cómo nosotros.

Éramos más jóvenes que ahora y más viejos que antes y los mejores recuerdos se esconden detrás de la sombra de los árboles...

Pero claro, nunca nos dimos cuenta...lástima...porque no era cualquier atardecer, era ese atardecer...como diría Adriana...no es cualquier atardecer, es ese atardecer y todo los demás, todo lo demás siempre fue término...

El tiempo abre puertas y las cierra y el camino no se puede desandar...

Camino a veces por esa calle que todavía es de tierra cómo en aquella noche de verano, bajo la misma luna que, furiosa, jugueteaba con nuestras sombras.                               Finalmente me subo al tren sin destino de Catán...

Y así...así va la vida...con nuevos objetivos, con nuevos desafíos...y te veo desde el presente en el pasado...

Ya todo es diferente. Nada que lamentar...porque éramos más jóvenes que ahora y más viejos que antes y los mejores recuerdos se esconden detrás de la sombra de los árboles...

Miguel Angel Morata

miércoles, 20 de junio de 2018

Extraño plausible

Es extraño en lo que a mí refiere conocer a alguien sin conocerla. De este modo ya es sabido que hablo de Ella, cuando la luna se va ella se queda y los silencios se acumulan en bocanadas de suspiros.

Es plausible saber que en una noche silenciosa no caben adjetivos en su voz ni extrañeza en su mirada porque la luna te acompaña para decirte que no se va a dormir para poder cuidar  una lejanía temprana.

No es extraño entonces recordar en algún momento que la imagen que representa la poesía te recuerda a esa inmensa lejanía inpregnada por un nocturno que se incrusta en tu alma para no irse jamás.

No es extraño escuchar el taconeo en los adoquines impregnados de luna en una noche fría y sin lluvia cuando el aliento se exacerba esperando que llamen a la puerta que se abre y no se cierra.

Lo dijo Manzi en la nostalgia de su último organito y los versos de Carriego, la nostalgia y ella y la luna y la noche y los suspiros y los silencios no es extraño...eso no es extraño, eso es plausible...

© Miguel Angel Morata


viernes, 25 de mayo de 2018

Me han preguntado

Siempre me molestó que ellos me preguntaran...

A los 25 ellos me preguntaban cuando me iba a casar y porque no creía en dios.

A los 30 ellos me preguntaban cuando me iba a casar, tener hijos y porque no creía en dios.

A los 40 ellos me preguntaban cuando me iba a casar, tener hijos, cuando iba a escribir algo bueno y porque no creía en dios.

A los 50 me preguntaron cuando me iba a casar, tener hijos, escribir algo bueno, si le tenía miedo a la muerte y porque no creía en dios.

Nunca les contesté. No planeaba hacerlo.
De igual forma ya no puedo. Murieron en un accidente de tránsito.

Game over.
Bon voyage.

Miguel Angel Morata

miércoles, 9 de mayo de 2018

Última noche de invierno

"Mi amor...mi fe...instalarán en tu pecho una calma preternatural. Descansarán por mi cuidado...te pondrás mejor...y si no, Helen...si murieras...entonces al menos aferraría yo tu mano querida en la muerte, y gustosamente...¡Oh!, alegremente...descendería contigo a la noche de la tumba."
                  Edgar Allan Poe

"NO LA MIRES A LOS OJOS"

-Te pondrás mejor Virginia-le dijo.
Afuera las nubes, como furias salvajes, comienzan a devorar la luna.
-Yo sé que te pondrás mejor, ¿me escuchas?- sus ojos lo miran, pero yo no sé si lo miran.

Ella está recostada en la cama, apenas mueve los ojos. Ella está muriendo, desesperadamente resiste la embestida de la muerte. Él tiene fe, quizás pueda salvarse.

Afuera llueve torrencialmente y el viento golpea con furia los muros de la casona.
-Amor mío te pondrás mejor.- su corazón late con violencia- sí, yo sé que vas a sanar- se arrodilla en el piso, toma su mano y le implora 
-Virginia, por favor...escúchame atentamente, cuando la muerte golpee nuestra puerta no la dejaré entrar, ¡MI AMOR, NO TE DUERMAS!, escúchame por favor, si la muerte lograra traspasar los muros de esta casa no la mires a los ojos...

A los lejos escuchamos el galope de un caballo que se acerca.
-Amor mío, ¡Quizás puedas escapar! Tal vez la muerte distraída no te vea. 

Sus ojos lo miran, pero yo no sé si lo miran. Su alma grita y rompe en llanto.
-No te duermas amor mío, quédate tranquila que mi amor y mi fe te salvarán.

TOC TOC TOC

Se acerca a Virginia, toma su mano y la acaricia suavemente.
-Allan, no te preocupes por mí, yo voy a estar bien.- susurra débilmente y él se durmió.

"...No la mires a los ojos..."

Virginia Clemm murió de tuberculosis el 30 de enero de 1847.
Su esposo moriría dos años después en extrañas circunstancias, el 5 de octubre de 1849 encontraron a Edgar Allan Poe tirado en las calles de Baltimore con los ojos cerrados. Se negaba a abrirlos. Dos días después murió gritando el nombre de Virginia.
© Miguel Angel Morata

martes, 1 de mayo de 2018

El Pata de Lana I

No tiene nombre, no tiene lugar, es escurridizo.
Él está al acecho escondido en el follaje.

Lleva piedritas en el bolsillo.

Encendé la luz. Mirá. Fijate.

El Pata de Lana está atento para ingresar a tu domicilio...

© Miguel Angel Morata

sábado, 28 de abril de 2018

Murió sin nombre

El colectivo chocó, se prendió fuego y murieron todos los pasajeros. Ocurrió a las 16 hs sobre la ruta 3 en el kilómetro 29.
Ella subió diez minutos antes...
Había perdido las llaves.Las buscó desesperadamente. La encontró tirada en el piso junto al puesto que vende garrapiñada. Si hubiera tardado un poco más hubiera salvado su vida.
Sacó el boleto con la sube.
Mientras caminaba hacia la parte de atrás del colectivo comenzó a sentir pesadez y olor a azufre. Ella se dio cuenta que algo no funcionaba bien. No era como todos los días...
Miraba a la gente que estaba ajena a esas sensaciones.
Iba a buscar a su hijo de siete años a la casa de su mamá.
El colectivo chocó, no sé con que, en forma vieolenta.
Comenzó a prenderse fuego...
Gritos desgarradores...la gente sufría...lloraba...
Ella intentó salir por una ventanilla que no se pudo abrir en forma completa.
Cuando la abrazó el fuego, no sé porque pero pensó en las llaves...
No se sabe su nombre...la sube no estaba registrada...
Murió sin nombre...
Quedó calcinada...
Yo salí caminando, no me detuve. Mi compañera me esperaba debajo del puente. Nos tomamos el otro colectivo, teníamos que ir a buscar a una señora que estaba cuidando a su nieto...

© Miguel Angel Morata

sábado, 21 de abril de 2018

¡Volvió!

Bajé del colectivo sobre ruta 3 en Isidro Casanova. La noche estaba más oscura que de costumbre.
Tuve que caminar dos cuadras para cruzar el puente peatonal...
A esa hora había poca gente en la calle. Un par de estudiantes que caminaban rápido escapando del frío...un par de fisuras tirados en una esquina...un malandra  buscando a alguien a quien afanar...

Yo caminaba hacia el puente preguntándome porque motivo recibí esa invitación por mail ¿Se habrán equivocado? 

Absorbido por mis pensamientos miré casualmente a una mujer mayor que estaba parada sobre la colectora. Me miraba fijamente, levantó la mano derecha y con el dedo índice señalaba el puente peatonal y movía la cabeza hacia ambos lados diciéndome: "NO..".(Claramente me decía que no vaya hacia allí).
Le resté importancia, pero cuando estaba por subir al puente algo me llamó la atención provocándome angustia e inquietud. Desde dentro del colectivo 88 que se detuvo en el semáforo un hombre gritaba detrás de la ventanilla...gritaba desesperado señalando el puente, hacía muecas indicándome que no valla hacia allí. Lo curioso es que sus movimientos eran lentos...
La gente que estaban en ese colectivo no lo miraban...él me gritaba desde ahí dentro...hacía señas, muecas desgarradoras, grotescas...
Se me puso la piel de gallina...
¿Enloquecieron todos en este lugar?, pensé.
La luz verde hizo que el colectivo avanzara sobre la ruta y el señor se fue perdiendo...

Comencé a subir hacia el puente y alguien me susurró que no lo hiciera...
Me di vuelta, pero no había nadie detrás de mí...

Tuve que subir...


©Miguel Angel Morata

domingo, 1 de abril de 2018

La cantina

Ya no queda nadie...
La cantina esta vacía
Las mujeres y los imbéciles ya no están, ellos sobran.
Estoy  yo y faltas vos.
Y los recuerdos que se duermen.
Cierran los ojos.
¡Apurate!
Abrió la puerta hasta que llegues.
Hay un micrófono y una guitarra para vos.
La cantina está abierta y somos los únicos invitados.

Estoy yo y faltas vos.
Y los recuerdos que se duermen, que se duermen, cierran los ojos.

Te espero...

sábado, 17 de marzo de 2018

El paraguas de Mc Tirman

Fui al hospital para ver a una amiga que estaba internada.
Cuando me estaba yendo veo apoyado sobre la escalera en planta baja junto a una camilla un paraguas.

Hermoso y reluciente.

Me pareció extraño verlo abandonado en ese lugar.

"Nadie lo va a extrañar si me lo llevo." pensé.

Cuando llegué a mi casa lo dejé detrás de la puerta de calle.

Nunca lo imaginé.
No lo sabía.

Eran las tres de la mañana que unos golpes de dedos tamboriliando sobre la mesa me despertaron.

Encendí la luz, me levanté y sigilosamente me asomé al comedor para poder ver quién estaba.

Pero yo vivo solo.

"Habrá sido una pesadilla", pensé.
Cuando me di cuenta el paraguas estaba sobre la biblioteca.

"Lo habré dejado en ese lugar y lo olvidé."

A la noche siguiente, a las tres de la mañana alguien tiraba de mis sábanas.

Se me puso la piel de gallina, cerré los ojos con terror y ahí fue cuando escuché esa voz potente que retumbó como un trueno en la habitación.

"EL PARAGUAS ES MÍO"

Volví al hospital y dejé el paraguas donde lo había encontrado.
En el mismo lugar.

Miré confundido hacia todos lados y me acerqué a una enfermera.

"Perdón, le hago una pregunta ¿De quién es ese paraguas?"

La enfermera me miró, dudó.

"Ese paraguas hace mucho años que está ahí, le pertenecía a un paciente que falleció.

Varias veces se lo han llevado, inclusive compañeros mios, pero lo regresan espantados, nadie lo toca, nadie lo bota.

Yo no lo toco, no lo miro, le pertenece a Mc Tirman."

Miguel Angel Morata

jueves, 15 de marzo de 2018

Al Chinatown

Mediodía soleado.
Caminaba hacia el Chinatown.
Un gordo en la puerta de su casa pedorra golpeaba a su perro, un perrito chiquito que parece que se le escapaba.
Comenzó a soplar el viento sobre esa calle polvorosa.
El sol se puso insoportable.

"-Perro de mierda ¿Que te dije?
Haceme caso, ¿no sabes quién soy yo?"
Mientras caminaba hacia el Chinatown y la tierra me envolvía lo escuchaba, lo miré. Era muy violento.
El perro lloraba.

Para colmo apareció una renga que sería la esposa del feo y le pegó una patada al perrito...

"Perro de mierda ¿No sabés quién soy yo?"
Pregunta mía: "¿Quién sos?"
"En unos días vas a sentirte vulnerable."

¡Shit!

No pude con mi genio.
No me metí, no les dije nada.
Eran muy bestias, hubiera sido como explicar a un golfo a armar un tetris.

Día uno.
Día dos.
Día tres.
Día cuatro.
Y así.

Hoy el cachorro está con una familia que le da amor.
Está vacunado.
Come todos los días.
Nadie ejerce violencia sobre él.

Cuando voy al Chinatown los y veo a veces me miran.

Obviamente no me preguntan nada, no me conocen.

Shhh, ¿Quién sabe?

Miguel Angel Morata

miércoles, 14 de marzo de 2018

Él no sabe que va a morir

CAPITULO UNO
                                             
Él no lo sabe, pero dentro de una hora va a morir. Son las 18 hs y Hugo Herrera está llegando a su casa, camina las 17 cuadras de la escuela secundaria donde está cursando quinto año.
Camina junto a su novia Alejandra Montiel, está muy entusiasmado porque se inscribió en la facultad para estudiar veterinaria, y además contento porque su mamá también es feliz sabiendo que a su hijo le va a ir bien.
María es una buena mujer, después de la muerte de su marido, quedó muy deprimida y esto es una apuesta al futuro, en realidad Hugo es su apuesta a seguir viviendo; si algo le pasara, pensó una vez, ella moriría.
Su vida siempre fue muy difícil, ella es huérfana, sus padres murieron en un accidente de tránsito cuando tenía 5 años, su tía la adoptó recibiendo maltratos de parte de ella y abusos sexuales de parte de su tío. A los diecisiete se casó con Raúl y tuvo su primer hijo dos años después, quien viviría solamente 7 años  muriendo ahogado en una pileta. Nunca se recuperó de la muerte de Nicolás, pero su apuesta al futuro fue cuando nació Hugo, con él volvió a vivir.
Ella está preparando la merienda, calentando la leche y haciendo unas tostadas, sabe que Alejandra va a visitarla, y es una chica que a ella le gusta mucho.
   
Son las 18 y 30 hs., dentro de media hora Hugo va a morir, y la vida de ellos cambiará para siempre.
   
María le dió de comer a coco, el perrito de su hijo, él lo recogió de la calle, era un cachorrito recién nacido, le tuvieron que dar la mamadera, al principio ella no quería, pero se encariñó y recordó que a Hugo le gustan los animales y que va a ser veterinario, pero se equivoca, son las 18 y 45 hs, cuando Hugo y Alejandra crucen la calle un camión se quedará sin frenos, Hugo resignado verá al camión de frente sin llegar a reaccionar, Alejandra se tirará a un costado salvando de esa forma su vida.
    
A María le dirán que Hugo no sufrió, le mentirán que murió en el acto, lo velarán a cajón cerrado.

Hugo quedó varios minutos vivo, sus ojos buscaron a Alejandra, ella corrió hacia donde estaba él, la miró, trató de mover su mano hacia donde estaba ella, cuando Alejandra llegó Hugo ya había muerto. Un hombre que pasaba por allí tomó de los hombros a Alejandra y con fuerza la abrazó para que ella no viera los restos de su novio desparramados por la calle.

María estaba rezongando porque la leche se enfriaba, prendió la televisión y se limitó a esperar hasta que sonó el timbre, se levantó de su sillón para abrir la puerta. Cuando la abrió no había nadie, solo sintió una leve y muy cálida brisa, casi imperceptible, que atravesó su cuerpo y entró a la casa. Ella no necesitaba que nadie le avisara, sus ojos se llenaron de lágrimas, María sabía lo que había ocurrido, porque una madre cuando ama profundamente siempre es capaz de reconocer el alma de su hijo en una suave y casi imperceptible brisa de primavera.

“María murió cinco años después, no pudo superar la muerte de Hugo; los médicos dicen que murió de una enfermedad rara, ella murió de tristeza, yo lo sé.
Alejandra con el tiempo rehízo su vida, a María la visitó durante el primer año, después  Darío, su nuevo novio, le prohibió que la frecuentara.
Darío se separó de Alejandra luego de dos años de noviazgo. Se casó con una mujer a la que amó profundamente, tuvo una vida feliz y murió a los ochenta y un años rodeado de sus nietos e hijos.

Alejandra hoy está sola, y morirá dentro de cinco años, a los veintitrés: se pegará un tiro en la cabeza.”

Y yo estoy aquí esperándolos a todos ustedes, ese es mi trabajo.
                                                                                                                                                                          
       La Muerte
(Firma manuscrita)

© Miguel Angel Morata

sábado, 24 de febrero de 2018

La luna y yo

Cuando era chico y me acostaba de noche para dormir mi abuela venía a darme un beso en la frente de las buenas noches.
Una noche dejé entrar a la luna que veía asomarse a través de las cortinas de la ventana. 

¡No, no la iba a dejar afuera!

Me paraba sobre la cama y corría las cortinas. Y la miraba...la miraba...y dormia con su luz. Yo además de mi familia también me crié con Salgari, E.A.Poe, Dostoyevsky, Cortázar entre otros. Así que, deslumbrado, miraba la luna creando historias que nunca  iba a escribir.

Con el tiempo la casa se hizo más grande y ya no estaban ni mis padres ni mis hermanos ni mi abuela. Al crecer la ciudad se convirtió en una furia. Pero no importa la edad que tengas a veces, solo a veces, rememorás ese tiempo cuando tu familia estaba a tu altededor.

Hoy la luna sigue visitándome. La veo asomarse tímidamente, cree que al crecer me he olvidado de ella...

¡No, no la voy a dejar afuera!   

Corro las cortinas y la dejo entrar. Y me duemo mirándola creando historias que nunca voy a escribir. 

¡No, no la voy a dejar afuera!

Me duermo con ella empapándome con su luz haciéndome sentir como cuando mi abuela me daba un beso en la frente antes de dormir.

Somos viejos conocidos. Sé que me va a venir a visitar hasta en mi última noche en la tierra.

©Miguel Angel Morata

martes, 20 de febrero de 2018

¿Cuánto tiempo podrías vivir sin trabajar?

Recuerdo que en la Universidad cuando estaba rindiendo unas materias de derecho unos compañeros se estaban conociendo...todos unos años más que yo...yo rondaba los treinta...
-¿A que te dedicas? - le preguntó la señora coqueta a un gordinflón.
-YO soy PROFESIONAL, soy docente, y vos?
La señora rápidamente respondió:
"YO soy PROFESIONAL, soy licenciada en marketing."
Y me preguntaron a mí.
YO soy PROFESIONAL dije e hice silencio.
-¿Pero que haces?
-Soy vendedor.
-Ah!!, dijiste que eras PROFESIONAL.
- Si claro, respondí, soy vendedor PROFESIONAL...
(Siempre me ha causado gracias esa anécdota porque seguramente, en ese momento, ganaba más dinero que todos ellos juntos)
Nunca más me saludaron.

La gente necesita pertenecer a un stablishment...pero no les dá el cuero...

¿Decir soy PROFESIONAL es mejor que decir soy docente?..

La gente necesita pertenecer al club donde no son invitados, donde no tienen recepción...

La palabra más usada es "YO".
YO esto, Yo aquello, YO soy, YO tengo...

Estuve la semana pasada en el banco para hacer unos ajustes en mi cuenta bancaria...en la cola de espera pasó un señor con el brazo inmovilizado vendiendo unas tarjetitas...
-Esto no pasaba cuando YO era chica, la gente no trabaja porque no quiere, YO trabajé desde chiquita...mis padres me enseñaron a trabajar de sol a sol...
Una buena paliza les vendría bien a estos..
No le contesté... Me dió pena, apenas podía mantenerse en pie...

"¿Que te pasó en la vida?"
¿Eso te enseñaron tus padres?
¿A trabajar de sol a sol?
¿Una buena paliza?

¿WHAT?

¿Tus padres te pegaban buena señora?
¿Y nunca entendiste que si te pegaban es porque estaban enfermos? La respuesta rápida y estúpida a esta pregunta es : "Bueno era otra generación"

¿Cómo le vas a pegar a tus hijos?
¿Trabajaste de sol a sol?

Pobre!! apenas podía mantenerte en pie...

No estás invitado al club...nunca lo estarás...está bien que tenés las redes sociales para simular una vida que no tuviste ni tendrás...
Primero te sacas una foto detrás de una palmera y simulas estar en el caribe...después entras a la casa...te ponés las chacletas, te limpiás la transpiración y calentás la pava esperando ver quienes creyeron tu vida de éxito...
O lo mejor que te puede pasar es que vayas al Caribe tarjeteando hasta el año 3018 y subas las fotos, subilas rápido...porque necesitas mostrar..."YO estuve aquí"...

Le dije a Patito:
"Sabés lo que ocurre Patito, la gente simula una vida de rico y finalmente tiene una vida simulada y una muerte de pobre... y así nomás muere en un hospital de mala muerte entubado hasta por el ojete"

Nunca serás invitado al club porque sos pobre, siempre lo serás...

La riqueza se mide en tu cuenta bancaria...
¿Cuánto tiempo podrías vivir sin trabajar?

Miguel Angel Morata

miércoles, 14 de febrero de 2018

Mis 50 años

4 de febrero de 1978
Cumplí 10 años.
No recuerdo mucho de ese cumpleaños. No tengo buenos recuerdos de esa época:
"Me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78. Me tocó crecer viendo  paranoia y dolor."
(Calamaro)
No hablo de esa época, solo escribí algunos cuentos.

4 de febrero de 1988
Cumplí 20 años.
Tampoco recuerdo mucho.
Igual sé que no festejé mi cumpleaños porque nunca lo hago.
Volvería a ese año para hacer algunos pequeños ajustes en mi vida. Pequeños...
Le dejé un mensaje al Doc Emmett Brown, pero no me contestó.
Vos que estás leyendo esto, si lo ves avisale que lo estoy buscando.

4 de febrero de 1998 
Cumplí 30 años.
Mi novia de ese entonces me había botado. La última vez que la vi fue ese día...desde el balcón observé como subía al super automóvil de un amigo mío de ese entonces. ¡Y QUE AUTOMÓVIL! Fabulosoo...

Con el tiempo me dijeron que falleció. Quién sabe. 

Pasé mi cumpleaños jugando a la play con el gordo Capola...
No me tuvo compasión por haber cumplido años ni porque me habían abandonado como una piltrafa. Me goleó toda la noche. Estaba muy furioso...pensé que me iba a tener lástima y me dejaría ganar aunque sea un partido. Pero ¡NO!...

4 de febrero  del 2008.
Cumplí 40 años. No fue un buen año. Cuidé a mi madre en sus últimos meses de vida. Tenía una enfermedad terminal. Falleció un mes y medio después. Año olvidable.

4 de febrero del 2018.
Cumplí 50 años.
Ese día, por la tarde pasó mi amigo Pablo y su mujer a saludarme.

Me han preguntado como me sentía y  respondí: "Feliz" Guauuu...50 años es lo mássss...
Ahora me cierra todo el círculo.

Sigo siendo super ateo (o como se llame), no creo en dios, ni en los santos, ni en los bailanteros muertos. Sigo siendo hipocondríaco (un poco menos), sigo siendo inútil ( un poco menos)...Me compré un atril, óleos (muchos) y muchísimos pinceles...pero soy un inútil para eso...

Me han llamado perdedor...pero soy maravilloso...

Salvo a perros de la calle...abandonados...los llevo a Reyna (La vete) y les busco un hogar con gente como yo. No voy a permitir que mueran así como así...
No hablo de política porque soy Peronista...
Participo de una agrupación política, UTURUNCO donde realizamos eventos sociales solidarios...
A los 47 años me inscribí para estudiar literatura. Nunca pensé que podría aprender tanto, pero tanto de mis profesores...
¡Genial!

Soy afortunado...

El dinero nunca me interesó. Yo no gano dinero, el dinero me gana a mí..."Solo cuido lo que no se puede comprar con dinero"...

Soy un inútil..." toco el piano como un animal" (Charly Garcia), escribo demasiado feo jajaja, juego al ajedrez esperando que mi rival se equivoque y lo insto a hacerlo...me sueno la nariz...murmuro, toso...sutilmente...(todo vale). 

Hay una sola cosa que sé hacer...es lo único..es lo máximo...sé VENDER...esa es mi profesión, soy Vendedor Profesional...

Tu cerebro se acomoda a percibir las oportunidades...y en algún momento seré profesor...pero nunca dejaré de ser un Vendedor Profesional..

Sé que la gente necesita gastar y comprar...estamos en el siglo del cosumismo...las publicidades te venden la consigna "si no tenés no sos nadie"...y vos lo creés y querés comprar y yo estoy aquí para vender...
Decime ¿Qué estás necesitando?..

"Nunca pierdo, o gano o aprendo."

Miguel Angel Morata

martes, 30 de enero de 2018

Como en otoño

Estar lejos tuyo para mí es como la tristeza que me produce ver el último rayo de sol en un atardecer rojizo.
...y te siento...
Cada vez que te vas una parte de mí se va con vos y en tu ausencia siento que el sol ha dejado de acariciarme y me veo  cubierto de otoño.
...y te extraño...
Los días se tornan grises, mi corazón se cubre de hojas secas y camino por la ciudad inmerso en la sensación extraña de no tenerte a mi lado.
...y te pienso...
Pero he aprendido que tras tu partida y cada vez que me lleno de tu ausencia, triste y gris como en otoño, el reloj corre cómplice de mi corazón anhelando el momento en que tus ojos me señalen otra vez la primavera.
...y te amo...

 Miguel Angel Morata

Let's go faster Eleanor

Tengo muchos sueños y no sé donde ponerlos...
¡Apurate!...me dijo Eleanor...rápido...rápido...
Porque los sueños se enojan cuando no los ayudás y te abandonan...y quedás solo...

Apurate...apurate....más rápido...

Me gusta la velocidad...no puedo quedarme a tejer juncos ni a rezarle a tu Dios...

¡Apurate! Morata que los sueños se enojan...

Apurate...mientras yo escapo del pasado vos alcanzame del otro lado...

© Miguel Angel Morata

sábado, 27 de enero de 2018

En el puente

En el puente peatonal la encontré...casi sin reacción solo atinó a mirarme cuando le hablé...
Al otro día la fui a buscar...en el camino a casa tomé un cajón de manzanas y la puse dentro con unos trapos...
Rengueaba de su patita trasera...
Al día siguiente la llevé a Reina...su, ahora, veterinaria...

Reina me dijo que era muy cachorrita...la vacunó...le dio vitaminas...un shampoo para la sarna...

He rescatado varios perros que luego de su visita a Reina los he dado en adopción...

Pero esta se quedó...
No quiso irse...

Se entretiene rompiendo todo lo que pueda alcanzar...

A veces me mira, con temor pensando que la voy a retar o pegar, creo...
Yo me rio y le hago unos mimos...

Miguel Angel Morata


lunes, 1 de enero de 2018

Supongamos

Supongamos que nuestro protagonista no crea en Dios.
Supongamos que no crea en lo místico.
Supongamos que siempre le pregunten:

"-¿No creés en Dios?
-No.
-Pero no puede ser.
-¿No puede ser?
-Que no creas en Dios.
-¿Porqué?
-Porque todo el mundo cree en Dios.
-¿Todo el mundo?
-Sí.
-Pero yo no soy todo el mundo.
-Sí...pero cualquiera cree en dios.
-¿Cualquiera?
-Sí.
-Pero yo no soy cualquiera."

En este punto el protagonista miraría hacia el piso como sabiendo lo que continúa...porque sería una conversación recurrente en su vida.

"-¿Sos ateo?
-Ni idea...no sé...y no me clasifico...
-Pero en algo tenés que creer porque todo el mundo cree en algo."

Y en este otro puento nuestro protagonista suspiraría...

"-Pero yo no soy todo el mundo...
-Mirá que dios no perdona esto...
-Me da lo mismo..."

.............................................................

Evangélicos, católicos y otras creencias...siempre se entablaría la misma conversación con nuestro protagonista.

Él la escucharía infinidades de veces..."Dios te va a castigar", "Dios no perdona", "No blasfemes" y bla bla bla...

¡Claro! Él no clasifica a la gente.
Le daría lo mismo...cada uno con lo suyo mientras no lo molesten...

.............................................................

Finalmente nuestro protagonista escribirîa en un blog que no lee nadie...terminaría este escrito:

"No creo en Dios, ni en los santos, ni en los bailanteros muertos. Blasfemo. Creo en el único ser que puede cambiar mi vida...en el único que me domina...en el único que me da fuerzas en los momentos de flaqueza, en los momentos de flojera...el único ser que me ayuda a evolucionar día a día...vos lo encontrás en los templos y en las iglesias...
Yo lo encuentro en un solo lugar...cada vez que me miro en el espejo..."

Miguel morata

¡Morata please don't smoke! Día uno...

  Hace un día que decidí dejar de fumar. Por dos motivos, el primero es por no quiero seguir jugando a la ruleta rusa con mi salud y la otra es por  mi ego, mi arrogancia... La mayoría de la gente no puede hacerlo, le es dificil y la excusa es "Yo lo dejo cuando quiero" "De algo hay que morir" Y una sarta más de boludeces...
Ahí es donde juega mi ego...
"La mayoría no puede", pero yo no soy la mayoría...
O una frase recurrente en los fumadores sinceros...
"No puedo dejarlo".

Yo sí puedo...puedo hacer lo que quiera!!!

Pero hay algo que yo no puedo aceptar de alguien que fuma (Y estoy incluido) el olor...por Dios ..¡¡¡EL OLORRR!!!

El olor en la ropa...el olor en el aliento...pufff!!

Un día a Emilse  le comenté que no me bancaba el olor que tiene la gente cuando fuma...
-Es asqueroso- me dijo con su hermosa sonrisa- un par de veces vos tuviste olor a cigarrillo en la ropa...

Ahí morí...Emilse me mataba poco a poco mientras me lo decía...

Me sentí sucio...

Cuando alguien se te acerca con olor a cigarrillo...cuando te habla y vos tenés que correrte un poquito para no sentir su aliento...su olor a Alien muerto que le sale de la boca...

Una vez se me acercó una chica a saludarme y tuve que dejar de respirar hasta que se alejó un poquito...

Siempre utilizo una frase y con esta frase está todo dicho...sobre todo para vos que te quejás de los profesores...de tu familia...de tu vida...pero por Dios!! ¡la mierda que te quejas...!

"Si no hay voluntad hay excusas..."

Si no tenés la voluntad de cambiar algo...si mañana no podés caminar...si no podés correr...si comenzas a toser...si el doc te informa que te quedan dos meses de vida...                                             No te quejes porque no tuviste la voluntad para cambiar algo que te envenena...

"Si no hay voluntad hay excusas."

Algo increible en los humanos...la gente adulta como si fueran infantes o como si fueran inocentes ponen una excusa  para tratar de justificar la ingesta de veneno...

Abren los ojos como el "Gato con Botas de Shrek" y te dicen:
"Es que tengo la adicciónnnnnn..."

Y bueno, si fuera así ¿Que vas a hacer...?

(cara de "Gato con Botas de Shrek...")

"Y no se puede..."

Ya está...adiós...rezale a tu Dios...

El tema no es que no fumes...¡Hacelo!... No es mi tema y sinceramente ni me interesa...solo escribí esto porque estaba aburrido y quise retratar mi primer día sin veneno...

Yo dejo de fumar...asi no me arrepiento dentro de algunos años...

De igual forma prefiero besarte a vos mujer que lees esto y ser adicto a tus labios...

Miguel Angel Morata

Pd: Es el primer día y ya no me duele la cabeza como antes...

pd 2: Emilse, don't smoke...

Pd 3: Gracias Mirta por tu charla...sos una genia...


I DON'T LIKE MONDAYS

Quiero contar la historia de Ella...mejor dicho una parte de su triste historia.
Brenda Spencer, tenía 16 años y vivía en San Diego, California (Estados Unidos)
Era una joven con una familia particular. El vecindario era...¡No! No lo voy a describir....odio las descripciones...No me  detendré en los detalles. A lo que quiero llegar en este relato es al día que le cambió la vida, el lunes 29 de enero de 1979. En ese momento yo tenía 10 años, ella 16...

"Creo que mi padre quería que me suicidara."

Desgraciadamente su autoestima era muy baja. Se sentía fea y triste. Era una chica solitaria. Abusada por su padre con quien vivía.
Frente a su casa había una escuela primaria que miraba por la ventana porque le causaban ternura los niños que asistían. Un vecindario de lo más apacibles.

Ella sufría Bulling, en la escuela, en su familia, en el barrio. Gustaba de leer a Stephen King y le gustaba escribir. Deseaba ser una famosa escritora.

Brenda era fanática del cantante  irlandés Bob Geldof, por ese motivo para navidad le pidió a su padre que le regalara una radio. No fue el regalo que recibió. Pero ese detalle también lo dejaremos para más adelante.
Bob Geldof tiempo después  escribiría una canción basándose en su historia.

Su fín de semana fue los más deprimente posible. Cansada, maltratada, vencida.

"Creo que mi padre quería que me suicidara."

Cuando llegó el lunes se levantó temprano. Se asomó a la ventana mirando hacia la escuela. Se quedó mirando con sus ojos color miel bastante tiempo  abstraida en su soledad.
Se preparó un refresco de vainilla. Se acercó a un armario y tomó el regalo que su padre le había hecho para navidad: un rifle ruger calibre 22 semiautomático con mira telescópica y 500 balas.
Acomodó el rifle sobre el marco de la ventana y comenzó a disparar hacia a la escuela. El terror se había apoderado de los alumnos.
Corridas, sangre, gritos, hirió a ocho alumnos, mató al director del establecimiento y al celador que intentaban cubrir a los chicos.

La policia rodeó su casa...hirió a uno de ellos..después de seis horas, cuando se le acabaron las balas el grupo SWAT ingresó y la redujo.

Un periodista le preguntó mientras se la llevaban esposada hacia el patrullero porque lo había hecho.

Ella suspiró tiernamente y abrió sus ojos de miel, se encogió de hombros y dijo:
"NO ME GUSTAN LOS LUNES"

Cadena perpetua.
Hoy tiene 54 años y espera el año 2019 para solicitar la libertad condicional que le fue denegada en dos oportunidades.

"Creo que mi padre me hizo ese regalo porque quería que me suicidara." confesó ante el fiscal.

Dentro de la penitenciaria escuchaba la canción de Bob Geldof "I DON'T LIKE MONDAYS"
Aunque dijo a sus compañeras que también le gustaba la version de Bon Jovi.

 © Miguel Angel Morata 





Cuando muera I (¿O no?).

La otra noche soñé que moría...
No recuerdo como morí...solo sé que estaba parado frente a mi cuerpo mirándolo, me rascaba la cabeza mientras pensaba "¿Cómo carajo salgo de esto?"

Acostumbrado a salir de todo tipo de situaciones...
Esa estaba muy dificil...

De esa manera tomé conciencia de que yo podría morir...

Quizás, pensé, si llegase a chocar el colectivo cuando viajo o cruzando la calle con desparpajo como si los autos no pudieran  atropellame o si no dejara de fumar o si una bacteria se apoderara de mi organismo o en un asalto...una bala perdida o en una situación que no puediera preveer...no lo sé...

Hay miles de amenazas...miles...

Y ¿Que ocurriría entonces?
Sé que ahí lo malo se vuelve bueno...

Varias veces estuve a punto de morir...en un incendio en mi niñez ...cada vez que cruzo la calle...despitado...distraído...pensando en la próxima canción, algún día un vehículo me va a levantar culo para arriba, pero nunca me ocurrió... 

Una vez en ruta 3 y gral paz, yo estaba caminando y desde arriba de una casa a los albañiles que trabajaban en el terraza se les cayó una caja de herramientas que abriéndose en el aire cayeron todas a mi alrededor, no me pegó ninguna, solo una maza cayó rozando mi oreja izquierda. 

La gente corrió en mi auxilio (que no necesitaba) los albañiles nunca bajaron...temerosos seguro,  escondidos...rezando...yo no me enojé...puse las herramientas que encontraba dentro de la caja y me las llevé conmigo...la gente me preguntaba si yo estaba bien...

¡Claro que sí! ¿Porqué no?

Podría ocurrir en cualquier lado...
Como al empleado que a dos cuadras de la oficina en el año 2010 se le cayó un balcón encima mientras caminaba por la calle Alvear.
La fortuna siempre me acompañó...pero ¿y si se tomara vacaciones?

Algún distraído preguntará:
"-Che ¿y Morata que hace mucho que no aparece?
Lo mirarán sorprendidos
-¿Qué no te enteraste? Falleció...
-¿Pero cómo, que le pasó? ¿Me estás cargando?.."

Y a partir de ahí la historia se editará...los ingratos que nunca te dieron una mano dirán lo mucho que te ayudaron...
A alguno se le escapará un lagrimón...
Otros no lo creerán...porque seguramente se hicieron una imagen mental de que eso no podría ocurrirme...

¿Y vos?..vos mujer. Con tu mirada perdida... 

Me pregunté ¿Cuándo ocurrirá?
¿Dentro de un mes, un año o más? Quizás mientras vos lees esto...
¿Y a donde iría?
Considerando que no creo en Dios ni en los santos ni en los bailanteros muertos...

Después analizarán tu vida...
Pero nadie hablará mal...porque en ese momenton lo malo se vuelve bueno...

Y finalmente me preguntaría ¿Para que estudié latin?

Tuve ese sueño dos noches seguidas...
Se lo comenté a una amiga...me dijo que sería bueno que comenzara a creer en algo...
Le dije que creo en el ser mássss importante que conozco...creo en mí...

Me miró molesta por mi arrogancia y me convidó un cigarrillo...
"No te enojes, le dije, cuando me muera me vas a extrañar..."

Pd: Por las dudas dejaré de fumar. Una amenaza menos.

Miguel Angel Morata